EL EFECTO PILGRIM
Mansilla de las Mulas (3ª entrega)

Por Aristóteles Moreno

Mansilla de las Mulas fue el primer pueblo que nos topamos que se mereciera esa consideración. La localidad está rodeada por una muralla de pedrusco de río y mortero verdaderamente curiosa y cuenta con un casco histórico homogéneo y bello. El albergue ya era otra cosa. En el centro tenía un patio de reminiscencias andaluzas, al que AM descubrió evidentes concomitancias moriscas. A estas alturas, Coco ya tenía unas considerables ampollas que daban sentido al camino. No pain no glory.

Las cervecitas fueron francamente reparadoras. Como el almuerzo y posteriormente la siesta, de obligado cumplimiento. El restaurante estaba adornado con media docena de guitarras, tres eléctricas y tres acústicas, que evidenciaban que el propietario había explorado el camino musical con escaso éxito. La vida está llena de excelsos escritores que acaban sus días vendiendo mocasines en una zapatería, lo cual no debe ser motivo de desdoro.

Por la tarde nos merendamos un melón en el patio claramente morisco junto a Fernando, el compositor valenciano, y su prima, María José. Estos momentos son los más estimulantes del viaje. A falta de un paisaje majestuoso, hay que rendirse al placer de la conversación y la amistad. Aquella noche tuvimos una cena verdaderamente frugal a base de tomate fresco, fruta y jamón serrano, naturalmente del barato. Una peregrina salió por la ventana del patio indiscutiblemente morisco y nos apremió a que cerráramos la boca. En los albergues hay toque de silencio sobre las 22.30 en lógica con la rutina de la peregrinación.

Llegamos a León no más tarde de las diez de la mañana, en esta carrera alocada por no poner en riesgo una plaza en el albergue. El establecimiento, también de monjas, estaba ubicado en el casco histórico de la ciudad. Esta congregación de monjas, cuya orden no recuerdo, tenía un alto sentido de la disciplina y el orden. Un innecesario sentido de la disciplina y el orden, diría yo. Nos alinearon en la puerta para sellar y una señorita, con indisimulable aspecto de sargento de la sección femenina, nos acomodaba en las habitaciones. Las mujeres a un lado; los hombres a otro. Desde los campamentos de la OJE no había visto una cosa igual. Y eso que yo jamás pisé la OJE.

Pero la señorita estaba encantada con su papel determinante en la distribución de habitaciones. La sala de los hombres era una especie de ratonera con cuatro ventanas, dos de las cuales no abrían. Pudiera ser que el sofocante calor a que nos castigaron esa noche formara parte de esta filosofía disciplinaria y absurda que practicaba esta congregación cuyo nombre no recuerdo. Afortunadamente. O desgraciadamente, más bien.

Una monjita nos informó que sobre las siete de la tarde tendría lugar la misa de bendición del peregrino, y por estas cosas inexplicables de la vida allí estábamos los tres a esa hora leyendo la prensa y tomando zumo de naranja. Cuando el patio estaba lleno de gente, entró la monja, dio dos palmadas y anunció que la misa estaba a punto de comenzar. Todo el mundo se levantó menos nosotros tres, que continuamos repatingados en nuestros asientos. Fue en ese instante cuando se produjo el momento Sor Citroën. La monjita entró nuevamente en la sala y como quiera que seguíamos en nuestra insumisa posición, dijo cándidamente: “Ay, perezosos, vamos a misa”. No tardó la monjita en entender que las nuestras eran almas extraviadas y también sumamente perezosas. Que es más o menos lo mismo.

CONTINUARÁ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

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